Retiro

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Solo no dejes de ser
lo que en la pausa de tus caminos encuentran
tus habitantes a diario.

Las lindes de la aurora recorriendo
cuanta abarca el hambre
de la fértil madame desolada por tus tierras.

La suciedad encauzada en los mismos
límites de la palabra
que te cierra al invadir su llanto peligroso.

Un juego de muertos inherentes
a la máscara que su sangre lleva firme;
quedan lejos los recuerdos de Mesina.

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